Miscelánea

ESCRITO EN LA ARENA

Las fotografías donde estamos muertos,

de donde jamás regresaremos,

las manos taciturnas rozándote

la piel en noches improbables

de amor y de consuelo, de límpida

caricia, de hálito y fulgor.

O las dudas que no acaban de dejarnos,

los nombres que nos siguen,

el oficio de buscar y no encontrar,

la huraña calidez del ascua

que dibuja extintas voluntades.

O sentir el dolor de los otros,

las multitudes que cargan su cruz

por cuestas de empinada soledad, 

la campana que toca el alba

y se descuaja, el olor a mar

de la muchacha que amábamos

en los rincones de la adolescencia.

Y olvidar el desasimiento,

el crepúsculo, la nieve de todos los difuntos,

buscar al padre que aún nos espera

detrás de las palabras y de las ausencias

que rompen a deshora el corazón

Porque nada se nos perdió del todo...

O eso creemos...